Negro

HR Giger "The spell"

Modelamos com as próprias mãos a lama que o tempo vai secando, esquecemos rostos, figuras, ataques de sobremesa em conversas de café... Será essa mesa a da escrita ou a do convívio pessoano, tentando sempre a alma de Deus?... Onde estará o conforto? O demónio que nos possuiu e nos transformou em crianças? A chama que nos banhava a alma e gemia na telepatia além voz... O sorriso aberto em que penetrámos... A ponta da língua a sugar meu corpo... A esfíngica Beatriz da verdade suprema a entrelaçar os dedos... Modelamos com as próprias mãos o segredo em paralelismos, mas esquecemo-nos de Al Berto, esquecemo-nos da graça do partir e ficar... perdemo-nos... e nunca somos os entes sublimes, outrora tecidos na quimérica voadora dos laços do sonho...

Plumas...

"Pés para que os quero, se tenho asas para voar?"

Frida Kahlo<<visit me

Amálgama

Os tempos mais usuais na escrita eram finalidades descritas por sequências de episódios sem limites, sem limitações aflorados de diamantes esperma a fecundarem a escrita de euforia e nostalgia dinâmica. Interrompeu a secretária agregada a vestígios de cinza e gestos de pincel e tinta substituídos por migalhas e bolachinhas trituradas entre papéis e livros a aglomerados a estatuetas e peças de roupa, um ou outro frasquinho de colónia, um cabide nu, um lenço púrpura no chão e três ou quatro chávenas gélidas com colher espalhadas ao redor da cama desfeita por o corpo que se inquietava a abrir a porta. Tão cedo, porque viera ele tão cedo, faltava-lhe o suco da retina a camuflar o peito desnudado... entrou, sentou-se no sofá enquanto ela tomava banho. As plantas precisavam de ser regadas, rasgos de comida chinesa e garrafas de bourbon vazias pelo chão mitificavam a sala em galáxia sorvedoura de invasão pós-terramoto.

picture:Klimt